Version française : la mère patrie
Ô Belgique, ô mère chérie,
À toi nos cœurs, à toi nos bras,
À toi notre sang, ô Patrie !
Nous le jurons tous, tu vivras !
Tu vivras toujours grande et belle
Et ton invincible unité
Aura pour devise immortelle :
Le Roi, la Loi, la Liberté !

 

Version néerlandaise : het vaderland (la terre du père)
Ô chère Belgique, ô terre sacrée de nos pères,
Nos âmes et nos cœurs te sont dévoués.
Accepte notre force et le sang de nos veines,
Sois notre but dans le travail et dans la lutte.
Épanouis-toi, ô pays, dans ton unité indissoluble ;
Sois toujours toi-même et ne sers personne d’autre.
La vraie devise que tu peux proclamer sans crainte :
Pour le Roi, pour la Liberté et pour le Droit.

Du bruit !
Des lumières !
Des couleurs !
De la pluie !
Des humains !
Des machines !
Des odeurs !

Dès le premier manège, les sensations explosent et fusionnent.
Les yeux s’éblouissent à la recherche de formes et de couleurs familières.
Les couleurs violettes se perdent dans les hautes fréquences. Ça claque.
Les oreilles hurlent quand l’odeur des frites imprègne les émanations des gaufres.
Les décibels attaquent les yeux et prennent les neurones en otage.
La dopamine et l’adrénaline coulent à flot dans les cerveaux enflammés.

« Non, pas de gaufre, Kévin, tu as déjà mangé une barbapapa, 5 beignets et plein de croustillons. T’as envie de vomir ? »
« Louise, qu’est-ce que tu as fait de ton anorak ? »
« Julien, où sont les gosses ? JULIEN ! »
« Non, je ne monterai pas dans le train fantôme. Et toi non plus ! Tu veux faire encore des cauchemars ? »
« Emma, donne la main à Arthur.
Arthur, ne lâche pas main d’Emma. Si elle pleure, file-lui une claque.
Où est la poussette ? Qui devait veiller sur la poussette ? Léo ! Où est Léo ? »
« La foire ? C’est la dernière fois. D’ailleurs, il pleut. Allez, on rentre à la maison. Où est l’auto ? »

Une vieille dame, assise à l’extrémité de l’embarcadère, consulte un plan très coloré. Je m’approche doucement par l’arrière. C’est le plan de la mini-croisière sur le canal. D’un côté, Charleroi. De l’autre côté, Anvers.
« Bonjour Madame »
Elle me répond avec un sourire plein de dents très blanches :
« Bonjour, cher Monsieur. »
« Est-ce que le bateau qui accoste ici navigue vers Vilvorde ? »
« Oui, c’est bien ça : vers Vilvorde. » Elle me montre le bateau en attente à six mètres devant nous. « Il faut attendre une heure moins cinq pour monter à bord. »

Il est 12h35.
Le bateau Waterbus est très long. Une grande cabine intérieure et un pont à l’avant pour les amateurs qui veulent profiter au maximum de la fraîcheur odorante du canal. À l’arrière, la cabine de pilotage dans laquelle deux hommes chauves discutent tranquillement.

12h57 : l’un des deux hommes chauves pose sur le flan du bateau un mini-escalier métallique à trois marches. Les futurs croisiéristes montent à bord, accueillis par un majordome : tee-shirt blanc « Saint Tropez », jeans et long tablier noir genre sommelier. « Bienvenue ! »
Le moteur ronronne paisiblement et une étroite cheminée à l’avant du bateau crache discrètement une légère fumée pétrolée.
Tout le monde est à bord : neuf passagers, équipage compris.
La vieille dame, son mari aux cheveux blancs et leur petit fils de 12 ans.
Un couple, garçon et fille, total look noir.
Les deux hommes chauves.
Le majordome.
Et moi.

Le moteur se réveille avec de gros borborygmes. L’un des deux hommes chauves est à la barre. Le second largue les deux amarres. Le majordome nous confie la carte des boissons.
Le bateau s’éloigne de l’embarcadère. Et, très vite, le moteur se calme. La croisière commence vraiment.
Pour profiter au maximum du canal, je m’installe presque à la tête du bateau.
Quelques mouettes, un canard et des canetons.
Des avions à basse altitude décollent de l’aéroport tout proche.
Ni baleines, ni dauphins. Mais plutôt des entassements de dépôts métalliques, des empilements de containers, des usines délabrées, des entrepôts restaurés convertis en bureaux, un long mur de briques rouges surmonté de barbelés pour protéger le jardin de la famille royale.

Et aussi, un bateau de croisière noir, fougueux, élancé : le Gentleman.
La fille en noir : « Oh, on est mieux sur notre bateau. Je ne voudrais pas monter là-dedans. C’est bien trop luxueux. » Menteuse !
Le couple de vieux : « oh, moi aussi ! » Menteurs !
Et le petit-fils, les yeux fixés sur le bateau s’imagine à la place du capitaine pour le reste de sa vie.

Je descend à l’arrêt « Trois fontaines ».
Retour à Bruxelles par le bus 58.

Rapport TER21-L9986.509
Ici, ça bouge. C’est coloré. C’est bruyant.
Couleur dominante au sol : vert.
Ciel : bleu.

Module matricule TER21-446 : c’est agité et ça court dans tous les sens. Ça émet des bruits aléatoires dénués de signification. Aucun autre module n’est interpelé. Aucun autre module ne se sent concerné.

Module matricule TER21-441 : c’est posé sur un plateau horizontal dans une posture mi-pliée mi dépliée. Module matricule21-442 : c’est posé sur le même plateau que TER21-441. Posture identique à celle de TER21-441. TER21-441 et TER 21-442 sont agglutinés dans une tentative vaine de fusion. Difficile de distinguer à qui appartiennent les différents appendices. Bruits de succion. Secrétion intense de divers phéromones  

Module matricule TER21-490 : c’est immobile à une extrémité du long parterre vert, à côté d’un système de projection d’eau vers le ciel. TER21-397 est posé à côté de lui. Soudain TER21-490 lance quelque chose très loin, ce qui provoque la propulsion immédiate de TER21-397 en direction du lancer. Ensuite TER21-397 revient et donne quelque chose à TER21-490 puis se pose à côté de lui. Et ça recommence : le lancer, la propulsion de TER21-397 …

Module matricule TER21-423 : c’est immobile. Et près de lui, trois autres modules : TER21-411, TER21-388 et TER21-377. Chacun émet des sons qui paraissent compréhensibles par les autres. Rien ne bouge vraiment. La seule activité significative semble être auditive. Émission et réception. Chaque module semble capable d’émettre et de réceptionner mais pas simultanément.
Tout ça est inconsistant, incohérent.

Fin du rapport TER21-L9986.509
Je rentre chez moi, juste avant que Ramsès ne quitte la terre.

1201 : le monastère est créé et peuplé de moniales cisterciennes issues de la noblesse.

1203 : le pape Grégoire IX lui attribue le nom de Chambre de Notre-Dame, ce qui évoque la chambre de Nazareth où la Vierge Marie, à l’insu de Joseph, a rencontré l’ange Gabriel. Ce nom sera rapidement contracté pour devenir « La Cambre ».

Aujourd’hui, mercredi, 14 heures : les deux cloches du monastère s’agitent. C’est inhabituel. L’Angelus c’est trois fois par jour : à 7h05, à 12h05 et à 19h05. Mais alors, pourquoi Sœur Ermengarde, la sœur sacristine, secoue-t-elle énergiquement les deux cordes du clocher ? C’est la mère Abbesse, Wivine de Grand-Bigard, qui lui a ordonné sans fournir d’explication : « Sœur Ermengarde, allez sonner les cloches. »

Jean d’Enghien, évêque de Liège, approche du monastère, pour sa visite trimestrielle. Les cloches annoncent son arrivée. Et, comme pour chacune de ses visites, les trente-deux moniales s’activent immédiatement. Il y a tant à faire : préparer sa cellule (des draps propres, une carafe de vin, un verre en cristal, un plateau de fruits, son prie-Dieu personnel), cuisiner le repas (le ragoût de mouton, les haricots verts du potager, les truites du vivier), dresser la table dans la petite salle à manger (les assiettes en porcelaine, les couverts en argent, la nappe en coton blanc).

À 16h10, le gardien de l’abbaye annonce : « Sa sainteté Jean d’Enghien, évêque de Liège. »
Les sœurs se précipitent vers la grande porte en bois de l’entrée principale. Le gardien ouvre les deux battants. Les sœurs sont alignées en une double file entre lesquelles l’évêque et son valais pénètrent dans la grande cour de l’abbaye.

Après son repas en solitaire, comme d’habitude, l’évêque se lève et se dirige vers le grand parloir. Avant de sortir de la salle à manger, il ordonne à la sœur attachée à son service : « Je vais dans le grand parloir pour recevoir en confession sœur Julienne de Cornillon. Prévenez-la. »

Quelques minutes plus tard, sœur Julienne frappe à la porte du parloir. Elle est originaire d’Occitanie. Elle est moniale à l’abbaye de la Cambre depuis 5 ans. C’est la plus jeune sœur de la congrégation. L’évêque Jean d’Enghien est son confesseur. Depuis 5 ans.

Où vont les morts quand il ne reste qu’une grande pierre posée sur la terre, envahie par la mousse et les plantes sauvages ?

Joseph : J’aime ce jardin, Angèle. Regarde cet arbre. Il a été planté juste avant l’enterrement de mon corps. Il est aussi vieux que ma mort.

Angèle : Il a pris le relais. Il est superbe. Il est très vivant, contrairement à toi dont le corps a fusionné avec la terre.

Joseph : Oui. Il ne reste rien de nous. Tout a disparu, absorbé par la planète. Nos enfants et nos petits enfants sont morts. Il ne reste personne pour nous garder en vie par le souvenir. Mais il reste quand même la gravure de notre nom sur la dalle de pierre.

Angèle : Des noms qui pointent dans le vide. Des noms sans lien, déconnectés d’une réalité engloutie dans le temps.

Joseph : Les cimetières conservent des noms. Ils sont les gardiens de l’éternité. Ils témoignent de notre passage sur terre.

Angèle : Rien ne peut nous arracher à l’éternité. Nous sommes l’éternité. Et pourtant, la vie de chaque humain est réduite à une tentative absurde et désespérée d’éternité.

Joseph 1886-1954 et Angèle 1889-1966

1882 : le marché aux poissons est trop vieux, trop exigu. Il est donc détruit et un tout nouveau marché aux poissons est bâti entre le quai aux Briques et le quai au Bois à Brûler : une galerie de fer et de verre assez grande pour héberger 80 échoppes.

Dès l’inauguration en 1884, les clients se bousculent et les commerçants du quartier Sainte-Catherine sont tout contents.

73 ans plus tard, sous prétexte qu’il y avait assez de poissonneries dans les autres quartiers de la ville, la galerie est sauvagement démolie et remplacée par un parking.

1970 : à l’occasion de la construction de la station de métro Sainte-Catherine, le quartier est réaménagé et la fontaine Anspach est installée à l’extrémité des bassins.

1880 : Neptune, de passage à Bruxelles, se balade incognito dans le marché. Que de poissons, que de fragrances, que d’eau croupie ! Le mélange des parfums lui rappelle trop l’océan atlantique. Complètement shooté, il s’effondre dans un coin sur un tapis d’arêtes et de tripes de maquereaux, entre les moules et les sardines. Il s’endort rapidement et rêve de rascasses et de morues.

Après une semaine de pure extase, il décide de s’installer. Il est tranquille. Personne ne le dérange. Les humains, complètement hermétiques à la présence des dieux, ne le voient pas. Ils sont incapables de distinguer son aura, surtout quand elle est noyée dans de fortes effluves maritimes. Neptune, en extase permanente, profite impunément de la situation.

Environ deux ans plus tard, pendant sa sieste, il est violemment réveillé par des cris. Les commerçants courent dans tous les sens en chantant Hosanna. Ils démontent leur étal et quittent le marché. Neptune soulève péniblement son ventre replet, pose ses pieds palmés sur les pavés gras et suit le mouvement des marchands.

Heureusement, il ne doit pas aller très loin pour découvrir le nouveau marché. Tout propre, recouvert d’une belle galerie vitrée. Son enthousiasme est de courte durée. Qu’est-ce qui le perturbe ainsi ? Il n’y a pas d’odeur. Mis à part le parfum vague des ordures, le nouveau marché est inodore.

Le choc est brutal. Neptune, profondément déçu, quitte immédiatement Bruxelles et se traîne vers le nord, en espérant que l’abondance des crevettes dans la mer du Nord n’est pas une fake news.

Le refuge du dragon est à quelques pas de la grand place. Mais personne ne connaît l’emplacement précis de son entrée. En revanche, les fausses entrées sont multiples et mortelles. Depuis plus de trois cents ans, de nombreux chasseurs ont été mortellement piégés. Arbalettes automatiques, précipices recouverts de planches pourries et camouflées, projections de poisons répugnants. Le corps des chasseurs morts disparaît dans un délai de 24 heures. 48 heures au maximum. Et donc, il ne reste aucune trace visible ou olfactive des pièges. Le dragon est un monstre intelligent : il a mis tout en place pour se protéger. Combien de valeureux chevaliers sont morts ainsi ? Peut-être 1300 ou 1500.

L’antre réel du dragon n’est pas sécurisé mais celui qui y pénétrera devra combattre et tuer le dragon. La légende raconte que la mort du dragon entraînera immédiatement l’anéantissement de toutes les fausses entrées. Comment identifier à coup sûr l’entrée du refuge ? La réponse est simple : c’est impossible.

Hubert, chasseur de gibier polyvalent, est convoqué chez l’évêque du diocèse de Liège qui lui annonce : « Voici votre mission, si vous l’acceptez. Vous allez à Bruxelles pour tuer le dernier dragon de la ville. Evitez les fausses portes, repérez la vraie porte et tuez le dragon malfaisant. »
Hubert rentre chez lui, fait un bizou à sa bien-aimée, monte sur son cheval et part immédiatement vers Bruxelles.

Une fois arrivé, Hubert commence son enquête. Il entre dans chaque estaminet du quartier de la grand place, s’assied à une table et bavarde avec les ivrognes qui veulent bien délaisser pendant quelques minutes leur pichet de bière.
Sa question est toujours la même : « Est-ce que tu connais la porte de l’antre du dragon ? »

Quel que soit l’emplacement de l’estaminet, la réponse ressemble presque toujours à : « Sors de l’auberge et dirige-toi vers la gauche. Marche 23 pas, tout droit. Tourne de 30 degrés vers le nord et marche pendant 31 minutes. Arrête-toi et regarde bien. Les indices sont très visibles. »

Le résultat est presque toujours identique : Hubert découvre un indice, regarde attentivement et découvre quelque chose qui lui prouve que la porte (s’il y a vraiment une porte) est un fake. Par exemple : une vieille épée toute rouillée presque recouverte de feuilles mortes. Ou encore : un panneau « Ecco il vero ingresso del vero drago ». Ou aussi : un cadavre tout frais recouvert de mouches, oublié par les acolytes du dragon.

Après quatre ans de vaines recherches, Hubert plonge dans la tristesse et le découragement. Il est carrément déprimé. En outre, il a trop envie de baiser Hildegarde, sa promise qui glande dans son château en Ardennes. Et qui, probablement, ne l’attend plus.

Un matin d’hiver, Hubert rêvasse, solitaire, assis contre un mur proche de la grand place. Un mur banal, vieux et nauséabond. Soudain, il entend un cri de chauve-souris. À dix heures du matin ? Une chauve souris dans la rue en pleine journée !

Il réalise vite que le cri vient de l’autre côté du mur. Il se lève et, avec la pointe de son épée, déchausse quelques pierres du mur pour dégager rapidement une ouverture. Un souffle glacial le percute violemment et le projette au milieu de la chaussée où il est presque piétiné par un cheval boiteux. Il se relève, les yeux fixés sur l’ouverture. Une chauve-souris affolée tente de s’échapper et se fracasse contre les pierres du mur.

Hubert, le cœur battant, certain d’avoir enfin découvert l’antre du dragon, se prépare psychologiquement au combat. Il sort son épée, remonte son pantalon et passe de l’autre côté du mur. Là il constate que … rien. Juste une longue galerie qui se prolonge sans fin droit devant. Un souffle glacial et inoffensif. Et c’est tout. Certain que le dragon l’attend un peu plus loin dans la galerie, Hubert avance, l’épée brandie, prêt à frapper.

La galerie est inoccupée. Il repère à 15 pas devant lui, un petit monticule contre le mur droit de la galerie. Plus il s’approche, plus il distingue les détails. C’est un amas impersonnel d’os et de dents. Hubert, tout tremblant, reconnaît les restes d’un dragon. Son combat héroïque et sauvage se termine avant de commencer. Flop !

Il ne reste qu’une solution pour préserver sa réputation et dorer son blason : sortir de cette galerie, annoncer qu’il a tué le dragon et que, une fois mort, celui-ci s’est immédiatement consumé pour ne laisser qu’un amas d’os et de dents.

Le peuple, en entendant cette épopée, se précipite dans la galerie. En voyant le petit monticule d’os et de dents, chacun peut constater qu’Hubert dit bien la vérité. Alléluia ! Gloire à Dieu et au chevalier Hubert !
Mission accomplie !

Hubert rentre rapidement chez lui en Ardennes pour constater qu’il est cocu. Glorieux et cocu. Inconsolable et en colère contre sa bien-aimée déloyale, il s’enferme dans son château et tente de se réconforter en s’empiffrant de saucisson et de boudin. Après trois mois de ce régime, il meurt d’une occlusion intestinale.

A Bruxelles, le peuple s’active. On agrandit le trou d’entrée de la galerie pour en faire une porte somptueuse. On enterre les os et les dents à l’endroit même du petit monticule. Quelques audacieux découvrent une seconde galerie, dans le prolongement de la première. On creuse dans les murs pour y loger des boutiques que les artisans et les aubergistes s’empressent d’occuper.

Et c’est ainsi que les galeries Saint Hubert sont nées à Bruxelles, près de la grand place.

Pour que cette histoire soit exhaustive, il faut savoir que le pape, en apprenant l’exploit d’Hubert, l’a immédiatement canonisé. 

Archibald remonte la rue Royale vers l’église Royale Sainte-Marie. Il passe devant la colonne très phallique du Congrès et découvre avec surprise l’immense espace en béton derrière le monument.

Après quelques pas sur cette dalle, il sent monter une immense sensation de solitude. Le bâtiment de la Cité administrative, en bordure de la dalle, est banal et dépressif. Le panorama, à l’extrémité de la dalle, n’a rien d’extraordinaire. Il est totalement seul.

Archibald est prêt à quitter ce espace trop plat, trop gris. Mais, du côté gauche, en contrebas, il voir surgir une statue en bronze, projetée vers le ciel par une stèle jaunâtre sans prétention. Que fait-elle là ? Il descend vers la statue par la rue Montagne de l’Oratoire.

Il arrive ainsi au pied de la statue : une femme agenouillée, à la proue d’un bâtiment très long, très neutre, très sérieux. C’est la banque nationale. 200 mètres de long. Construite de 1948 à 1958.

C’est là qu’on peut échanger gratuitement un billet à moitié détruit contre un billet neuf. Ça tombe bien. Il y a quelques jours, Archibald a trouvé au fond d’un tiroir poussiéreux un billet de 50 euros. Plus précisément, la moitié déchirée d’un billet de 50 euros.

Il entre par la grande porte. Il est 15h17 : les guichets ne sont pas encore fermés.
« Bonjour, je voudrais échanger ce billet de 50 euros endommagé. »
« Oui, montrez-moi le billet. »
L’employé prend le billet et le pose sur un tapis quadrillé. Il tape quelques chiffres sur une petite calculatrice. Puis, il rend le billet à Archibald.
« Je ne peux pas accepter ce billet endommagé car il reste moins de 50% par rapport au billet entier. »
« Mais vous voyez bien qu’il est déchiré à la moitié. »

L’employé soupire et explique : « Un billet de 50 euros mesure 140 mm x 77 mm. Il a donc une surface de 10780 mm2. La moitié de cette surface est égale à 5390 mm2. Votre bout de billet mesure 69 mm x 77 mm. Sa surface est égale à 5313 mm2, inférieure à 5390 mm2. Donc, ce billet n’est pas échangeable. Désolé, Monsieur. »

Archibald propose une solution qui devrait satisfaire la banque nationale : « Puisqu’un billet de 50 euros entier a une d’une surface 10780 mm2, un billet de 50 euros endommagé d’une surface de 5313 mm2 vaut 24,75 euros. Donnez-moi 24,75 euros en échange de mon presque demi billet. »

Aujourd’hui, l’IRM annonce une journée ensoleillée et une température de 17° entre 15h et 17h. Je quitte donc le bureau à 14h30 : un rendez-vous avec un client !

Porte de Namur : je monte dans un bus 71. En arrivant à Flagey, je laisse immédiatement les vibrations du quartier m’envahir. Les jets d’eau de la place, les longs bancs en bois ondulé, la terrasse toute rouge du Café Belga. Un vague parfum de graisse imprègne la place : le Frit Flagey est ouvert depuis 11h ce matin.

Un vieil homme, assis sur un bloc de pierre, un crayon à la main, consulte attentivement un carnet gris rempli de chiffres. Des dates, des heures, des cotations. A côté de lui, un sac en plastic Aldi déborde de nombreux autres cahiers écornés, aussi vieux que ses yeux.

Un couple gothique, étendus sur les dalles de la place, mange un pain rassis, deux canettes de Cara Pils à portée de main.

Les enfants courent entre les jets d’eau, accompagnés du regard vigilant des adultes.
« Léo, arrête de frapper la petite fille et reviens ici tout de suite. »

Les trams prennent le tournant devant le Café Belga, en soupirant un long et pathétique grincement. Je traverse sur les bandes du passage piéton LGBTQIA+ et je marche tout droit vers la lourde porte du Belga. La musique est très forte. Il y a trop de monde au comptoir du bar. Les baristas glissent et naviguent entre les machines à expresso, les frigos, les verres et les bouteilles. Le ballet est au point : désinvolte et efficace.
« Un cappuccino, s’il te plaît ». J’emporte ma tasse vers la terrasse. Toutes les tables sont occupées. Il reste une chaise juste à côté d’un couple qui parle … italien ou allemand.

Je m’assieds et le temps devient vertical. Je ne comprends pas un mot d’italien ou d’allemand. Mon cerveau au repos glisse entre les tables rouges, traîne quelques instants sur les canards de l’étang, s’attarde au passage sur la silhouette d’une femme qui secoue ses longs cheveux blonds.

Le clocher de l’église Sainte-Croix carillonne bruyamment. Deux ados en trotinette filent à toute vitesse entre les voitures, en riant aux éclats. Une ambulance hurle en traçant sa route vers l’hôpital Etterbeek-Ixelles.

Et finalement, il est 18h. Je retourne vers la place presque vide pour attendre le bus 59.

« Monsieur, tu n’aurais  pas un euro ? J’ai pas mangé depuis hier. »
« Allez, je te paie une grande frite sauce Andalouse. »